Уже семнадцать лет, как нет мамы моей. Нет доброй, терпеливой, такой спокойной мамы. Сейчас я очень хорошо понимаю, как ей было тяжело, но она не жаловалась. В моей памяти мама всегда молчаливая, грустная. А как она пела, раньше ведь много пели, не смотря на всякие лишения. И всегда её просили: " Давай, Катя, запевай!" И песни звучали над нашей улицей.
И на всех фотографиях она печальная, часто с опущенными глазами. Пытаюсь вспомнить её весёлой, смеющейся, но, увы, нет. Не помню.
Так сложилось, что все мы разлетелись по миру. А родители наши остались в той земле, которая от нас в пять тысяч километров. И не могу прийти на могилу, поговорить с ними, рассказать как плохо без них. Дорогие мои, простите меня. За непонимание, за высокомерие, за малую помощь, да много ещё за что.
Мама снится мне часто и тогда я не хочу просыпаться, крепко сжимаю веки, и бывает, что сон продолжается, и я снова вижу маму мою. Маленькая такая, добрая, жалеет меня. Милая моя, прости, что мало разговаривала с тобой, мало жалела. Мало говорила ласковых слов. Прости.
В тяжёлые для меня дни молюсь маме, помощи прошу и получаю. Спасибо тебе, родная моя. Завтра день памяти моей мамы. Царство небесное тебе, мамочка.
